Decíamos ayer...

En nuestra lengua castellana hay una palabra que significa, como ninguna otra, la condición humana. Es la palabra hidalgo, cuyo prestigio antiguo la preserva del uso vulgar a través de los siglos. Hidalgo quiere decir hijo de algo, de alguien, de bien; y el hombre es en su origen, raíz y dignidad, hijo de alguien y con una triple filiación: divina, histórica y carnal. Hijo del Padre que está en los cielos en cuanto es criatura y por adopción en Cristo; hijo de sus padres y de la Patria. Quiere decir que el hombre no es principio primero ni comienzo absoluto, sino que viene de otro u otros, de quienes recibe un patrimonio de bienes espirituales y materiales superior, abrumadoramente superior, al que puede llegar a adquirir y retribuir por sí mismo. Y todavía lo que logra con su propio esfuerzo, lúcido y voluntario, es con la ayuda de Dios y de sus prójimos. Tan sólo la materialidad que pone en nosotros el olvido y nos aísla en el egoísmo y en la ingratitud, puede suscitar l

No obstante su extensión, hemos publicado el presente artículo dado que la claridad de sus conceptos puede arrojar mucha luz en estos tiempos de tanta oscuridad y confusión. «Dios nunca es neutral respecto a los acontecimientos humanos ni ante el curso de la historia» (Pío XII, Navidad de 1951). Dios no es neutral. Aprueba o desaprueba; en Él no cabe tercera posición. Él es a bsolutamente FIEL a Sí mismo, porque Él es la Justicia. Los acontecimientos humanos y el curso de la historia tienen al hombre como protagonista visible. Y el hombre y los hombres tampoco pueden ser neutrales. Sus actos deben ser definiciones. San Agustín con las dos Ciudades, San Ignacio de Loyola con las dos Banderas, perfilan en textos plásticos la sentencia categórica de Jesucristo: «Nadie puede servir a dos señores» . Y la historia humana, con una rigidez que aterra, es la historia de esta sentencia dramática. Y al decir historia, entendemos también decir esa microhistoria, escrita por nuestros hom

En la conmemoración de Nuestra Señora de los Dolores…      María en el Calvario: su Hijo, nuestro Dios y nuestro Rey, ha sido clavado en la Cruz por los pecados de su pueblo. ¿Qué hombre no lloraría al verla en tan grande suplicio? Si juntásemos todos los sufrimientos padecidos por los mortales desde la Caída y les añadiésemos los quebrantos que han de sobrevenir hasta el Juicio, serían nada en comparación con una sola lágrima salida de los ojos de la Santísima Madre de Dios. Porque, por santo e inocente que fuese el hombre, el Dolor siempre encontraría en él carne pecadora donde gastar su fuerza devorante; pero en María, limpia de la Culpa original, el Dolor se revuelve en sí mismo y, multiplicada su virulencia, se ensaña en el Corazón Inmaculado… Sea nuestra, pues, la lamentación del Profeta: «¿A quién te compararé? ¿o a quién te asemejaré, Hija de Jerusalén? ¿a quién te igualaré, y te consolaré, oh Virgen Hija de Sion? Porque grande es como el mar tu quebranto».     Ha

El pasado 25 de julio, fiesta de Santiago Apóstol, se cumplieron 115 años del nacimiento de Ignacio Braulio Anzoátegui. En su memoria, pues, transcribimos hoy este magnífico recordatorio, escrito con ocasión de su muerte por quien fuera uno de sus mayores amigos, y publicado en la Revista Mikael. El reciente fallecimiento del Dr. Ignacio B. Anzoátegui pone de luto a la cultura católica argentina. MIKAEL, que se ha visto honrada repetidas veces con la colaboración de tan insigne escritor y poeta, adhiere a ese luto pidiendo a Nuestro Señor Jesucristo y a su Santísima Madre –«Nuestra Señora», como caballerescamente gustaba llamarla Anzoátegui– por el amigo que nos ha precedido con el signo de la fe y duerme el sueño de la paz. (N. de la R.) Ante la desaparición de Anzoátegui –grande y entrañable amigo– no atinamos a decir otra cosa que: ha muerto un poeta. Un poeta, un verdadero poeta –pocos lo son de veras– quiere decir creador en el origen griego del vocablo, y en su origen

Publicamos hoy un fragmento de esta bellísima poesía, que ha sido inspirada en la antigua leyenda toledana de «El Cristo de la Vega»; y ofrecemos también, para su íntegra lectura, el texto completo que puede descargarse al pie de la página. [...]              V      E ra entonces de Toledo por el rey gobernador el justiciero y valiente don Pedro Ruiz de Alarcón. Muchos años por su patria el buen viejo peleó; cercenado tiene un brazo, mas entero el corazón. La mesa tiene delante, los jueces en derredor, los corchetes a la puerta y en la derecha el bastón. Está, como presidente del tribunal superior, entre un dosel y una alfombra, reclinado en un sillón, escuchando con paciencia la casi asmática voz con que un tétrico escribano solfea una apelación. Los asistentes bostezan al murmullo arrullador; los jueces, medio dormidos, hacen pliegues al ropón; los escribanos repasan sus pergaminos al sol; los corchetes a una moza guiña